Ce soir à 17 h nous accueillerons la Compagnie Ephéméride pour un Récital autour de l'oeuvre de Blaise Cendrars 

NOUS NE VOULONS PLUS ETRE TRISTES

Nous ne voulons plus être tristes

C'est trop facile

C'est trop bête

C'est trop commode

On en a trop souvent l'occasion

C'est pas malin

Tout le monde est triste

Nous ne voulons plus être tristes.

Blaise Cendrars

Sud Américaines 1924

Merci

Merci au cheval aveugle 
à la crinière musicale, 
merci à la lenteur, 
à l’oeil qui marche 
sous nos draps, 
merci à l'ensommeillement, 
au cri de la colère, 
merci aux âmes 
qui chantent la mélancolie, 
merci au miracle 
du proche sur le lointain, 
à l'école buissonnière, 
merci au désert, 
à cet amour qui renaîtra 
comme un zeste de neige 
sur notre embaumement.

Dominique Cagnard

1950

INSURGÉE

Rouges le trait l’écriture
Saillants sur le vif
Le poids du monde enclavé
Le détourner d’un son d’une voyelle
Le broyer en fines particules

Et ensoleiller le vivant

Ta peur endormie
Ton glaive porteur de beauté
Réveiller la soif sous la glaise
Rouler la boue son chant sourd et lent
Malaxer son rêve enfoui

Sa durée plaie vive encore enterrée

Prise entre les phrases leur miel
Et qui saignent entre les herbes
Le vent te tient assurée d’un envol
Qui sera ce cri cette voix
Sur le devant de l’étang sa houle

Et tu portes le sang et le sens au-delà des rives

Giratoires sur les soirs enfumés crépusculaires
Si leur rougeoiement sillonne
Les champs levés le soc des charrues
La voie les mots creusés leur haleine
Le chaud des éclats de salive sur le sel

Et tu parles tu écris sur la mer ses décombres

Dans une mise au net de ses créatures amphibies
Quand la double langue le métal le cercle
De l’aveu brisent le temps étranger
Du soluble dans l’air des parois broussailles anonymes
Quand messagère fascinante fascinée au centre

Tu lèves le voile des cimes.

Jeanine Baude

1946

Hymne à l'égalité

Égalité douce et touchante, 
Sur qui reposent nos destins, 
C'est aujourd'hui que l'on te chante, 
Parmi les jeux et les festins.

Ce jour est saint pour la patrie ; 
Il est fameux par tes bienfaits 
C'est le jour où ta voix chérie 
Vint rapprocher tous les Français

Tu vis tomber l'amas servile 
Des titres fastueux et vains, 
Hochets d'un orgueil imbécile 
Qui foulait aux pieds les humains.

Tu brisas des fers sacrilèges ; 
Des peuples tu conquis les droits ; 
Tu détrônas les privilèges ; 
Tu fis naître et régner les lois.

Seule idole d'un peuple libre, 
Trésor moins connu qu'adoré,
Les bords du Céphise et du Tibre 
N'ont chéri que ton nom sacré.

Des guerriers, des sages rustiques, 
Conquérant leurs droits immortels, 
Sur les montagnes, helvétiques 
Ont posé tes premiers autels.

Et Franklin qui, par son génie, 
Vainquit la foudre et les tyrans, 
Aux champs de la Pennsylvanie 
T'assure des honneurs plus grands !

Le Rhône, la Loire et la Seine, 
T'offrent des rivages pompeux 
Le front ceint d'olive et de chêne 
Viens y présider à nos yeux.

Répands ta lumière infinie, 
Astre brillant et bienfaiteur ; 
Des rayons de la tyrannie 
Tu détruis l'éclat imposteur.

Ils rentrent dans la nuit profonde 
Devant tes rayons souverains ; 
Par toi la terre est plus féconde ; 
Et tu rends les cieux plus sereins.

Marie Joseph Chénier

Enivrez vous

Il faut être toujours ivre.

Tout est là :

c’est l’unique question.

Pour ne pas se sentir

l’horrible fardeau du Temps

qui brise vos épaules

et vous penche vers la terre,

il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi ?

De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise.

Mais enivrez-vous.

Et si quelquefois,

sur les marches d’un palais,

sur l’herbe verte d’un fossé,

dans la solitude morne de votre chambre,

vous vous réveillez,

l’ivresse déjà diminuée ou disparue,

demandez au vent,

à la vague,

à l’étoile,

à l’oiseau,

à l’horloge,

à tout ce qui fuit,

à tout ce qui gémit,

à tout ce qui roule,

à tout ce qui chante,

à tout ce qui parle,

demandez quelle heure il est ;

et le vent,

la vague,

l’étoile,

l’oiseau,

l’horloge,

vous répondront :

« Il est l’heure de s’enivrer !

Pour n’être pas les esclaves martyrisés du Temps,

enivrez-vous ;

enivrez-vous sans cesse !

De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. »

Charles Baudelaire

Le Spleen de Paris - 1864